Si él hombre simplemente se sentará y pensara en su fin inmediato y su horrible insignificancia y soledad en el cosmos, seguramente se volvería loco, o sucumbiría a un entumecedor o soporífero sentido de inutilidad. Porque, podría preguntarse: ¿Por qué debería molestarme en escribir una gran sinfonía o luchar para ganarme la vida, o incluso amar otro, cuando no soy más que un microbio momentáneo en una mota de polvo dando vueltas por la inmensidad imaginable del espacio?